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La Coctelera

negrorrevoltoso

17 Julio 2007

Una mujer que pasa...

Una mujer que pasa es siempre un misterio que genera preguntas, que remite a recuerdos lejanos y despierta incógnitas que creíamos resueltas, a veces, se me ocurre, puede ser una imagen que los ángeles proyectan sobre el paisaje para que los duendes interiores descubran, una vez más, que la poesía también es un misterio que pasa, como una mujer desconocida,pero se anima a dejar una semilla luminosa y tibia en el paisaje del alma que la palabra hace florecer en un poema...

Momento con mujer que pasa

Entonces yo creí que la sombra de los árboles,

El escándalo de picos desatados en las ramas,

Los trocitos de sol que con cálida insolencia

Se filtraban por entre las hojas,

El viento que traía rumores de la ciudad

Sumergida en su estruendo cotidiano,

Todo se detenía para que esa mujer de pelo suelto

Caminara sobre baldosas que de pronto

Armaron una improvisada alfombra de granito…

La vi pasar con la resignada certeza

Con que se ven pasar los sueños,

Vi el vaivén de su pelo

Que tejía en el viento una danza sutil

Y escuché en el compás de sus tacos

El latido indolente de los corazones ajenos

Y sentí en su perfume el aroma

De edenes perdidos que solamente

Aparecen cuando se cierran los ojos,

Y vi en su imagen un milagro del aire

Que la luz dibujaba en un fragmento del día

Para que la ternura decidiera esperar

Que apareciera un ángel.


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1 comentario · Escribe aquí tu comentario

SandyMar

SandyMar dijo

Una mujer podría pasar sin dejar huellas, pero es que hasta el viento la traicionaria, pues en el aire deja rastro de suspiro.. aun cuando no suspirara el viento guardaria su aroma. En otras palabras,

La mujer en si misma es un vestigio, y aunque imperceptible a los ojos.. cuando se desvanece el recuerdo de su beldad aun queda la esencia de un aroma.

Te quiero Gaucho.

30 Agosto 2008 | 12:36 AM

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negrorrevoltoso

Santo Domingo, República Dominicana
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Nací hace medio siglo en una ciudad llamada Resistencia, capital de la provincia del Chaco, en la Argentina. Aunque no creo en los fanatismos soy un apasionado del tango, de los buenos libros y de los goles del Príncipe Francéscoli. Creo en la esperanza interminable de la libertad de los pueblos y en la música que teje el viento entre las hojas de los árboles, en la magia dormida de las palabras y en el abrazo cómplice de los amigos.

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