Esta vez el poema no es romántico, espero críticas y comentarios. Y tiene una dedicatoria especial a Cristina, mi hermana lejana que habita entre los afectos más especiales de mi historia, simplemente porque sí.

Rutina

Buscó en el refugio de su bar de siempre
la repetida indolencia
de la vidriera opaca
frente a una calle sin tiempo,
acaso el humilde milagro
de un sol que clausurara
el tedio amarillento de los lunes.
Junto a la naturaleza muerta
de un cenicero vacío
bebió la sombra calurosa
de un otoño que aún no se quitabasus cortinajes de verano,
movió sobre el descascarado tablerode un mantel de hule
el ajedrez de sus recuerdos,
contempló de reojo la cotidiana pesadillade la tapa de un periódico,
besó en el sorbo oscurode un café caliente
los amores olvidados
que jamás se olvidan,
creyó sentir la levedad
de un aleteo que se alejabaentre las mesas desocupadas,
y con un presagio de alivio
se atrevió a pensar que quizás
fuera la misma y rutinaria
despedida de la muerte hasta mañana.

No es que haya resuelto abandonar la poesía, simplemente quiero compartir con los amigos y lectores de toda la red que a veces me leen, la concreción de un sueño largamente acariciado. El 31 de julio pasado, en el salón octogonal AO-2 de la Pontificia Universidad Católica Madre y Maestra, de la ciudad de Santo Domingo, capital de la República Dominicana, fue presentado mi primer libro. Pongamos que hablo de mujeres es una serie de seis relatos independientes que escribí hace varios años, cuando trabajaba como corrector de estilo en el periódico El Caribe. La maestra de ceremonias fue la bella y simpatiquísima periodista Judith Rodríguez, la semblanza del autor estuvo a cargo de la hermosa einteligente comunicadora Itania María y la presentación del libro fue hecha por la incisiva reportera e investigadora Edith Febles. La vicerrectora académica de la Pontificia Universidad Católica Madre y Maestra, la doctora Adriana Mu Kien Sang Ben, fue la invitada especial. Lo más hermoso de todo fue la presencia de los amigos queridos, de los compinches que acompañan los momentos especiales de la vida, que me dieron en este trance su abrazo cómplice y me transmitieron las ganas de seguir escribiendo, pero sobre todo las ganas de vivir y de ejercer el derecho fundamental a ser feliz. A todos, un abrazo y mi afecto de siempre. A los amigos de la querida y siempre recordada ciudad de Resistencia, un saludo cariñoso y las ganas de reencontrar en esas calles arboladas la alegría y la fuerza vital de los buenos recuerdos. A todos, simplemente gracias.

En la primera foto aparecen los amigos que se dieron cita en el salón AO-2, abajo, con mi esposa, Any y mi encantadora brujita Ana Paula.

La otra niña tan llena de gracia es la bella Judith y después están las también hermosas Edith Febles, presentadora del libro, y la siempre elegante Itania María junto a mi alma gemela, Lissette Rojas.

En los enlaces que figuran a continuación podrán encontrar información de prensa sobre el lanzamiento y los que deseen saber más pueden escribirme a santiago.nippurdelagash@gmail.com.

Otra vez gracias.

http://www.diarionorte.com/noticia.php?numero=36827

http://www.elcaribecdn.com/site/index.php?option=com_content&view=article&id=216659:santiago-almada-pongamos-que-habla-de-mujeres&catid=104:nacionales&Itemid=115

http://www.elcaribecdn.com/site/index.php?option=com_content&view=article&id=216728:santiago-almada-lanza-nueva-obra&catid=104:nacionales&Itemid=115
http://www.listindiario.com/app/article.aspx?id=109736

Teología

Yo no creía en Dios esa mañana,
Pero al contemplar la eucaristía
De tu desnudez clausuré
Mi inventario de blasfemias
Y solo atiné a pronunciar tu nombre
En tiempo de plegaria...

Tu sueño y mi insomnio

A veces cuando te duermes siento que los puentes,

Los caminos, las puertas que me unen a tus ojos

Se cierran  de manera repentina y solo

 Mi blog, por si no se se dieron cuenta, es para poner música, poesía y mujeres con poca o casi nada de ropa...

No creo en fantasmas, pero que los hay, pues parece que sí...

Pasen y disfruten...

Parasicología

 Cuando el fantasma de tu pelo azabache de tu pelo

Ennegrece de pronto mi rutina desteñida

Miro por la ventana y conjuro a los gorriones,

Intento el exorcismo inútil de

De ceñirme al presente y sus urgencias

Pero el viento que sopla del pasado

Despierta el cataclismo de tu risa y sobreviene

El embate de tu voz, tu naricita respingada

Y otra vez tu pelo...

Cierro los ojos un momento,

Los fantasmas no existen, me convenzo,

Y una nueva derrota

se suma al inventario de todas tus ausencias.

Mario Benedetti partió hacia la eternidad inderrotable que el destino reserva a los poetas, pero su generosidad tan prodigiosa nos dejó en montones de anaqueles el resultado de esa táctica y estrategia tan simple y tan profunda que los hombres como él trazan desde el primer momento en que empuñan su pluma indoblegable frente a los poderes criminales que gobiernan el mundo: que desde ahora y para siempre lo necesitemos.

Se fue don Mario de su Montevideo

Absolutamente verde y con tranvías

Se quedó don Mario entre un paisaje de canciones,

De versos musicales que le pusieron a la poesía

Una magia cotidiana hecha de mate amargo,

De compases de tango y utopías de goles en domingo,

Se fue don Mario y se quedó don Mario

Para sembrar con cada uno de sus versos

Esa esperanza interminable que hace a los pueblos

Un poquito más libres y a propósito

Y entre tanta tristeza, pucha digo, uno se pregunta

Si el Sur puede existir ahora,

Si es posible esa hermandad del vino

Y una mujer desnuda y en lo oscuro,

Si se puede mirar hacia los astros

Y trazar una metáfora sonora de bandoneones

Y rescatar viejas baladas que redimen

La historia del Che y su sacrificio

Y sentir que los poemas sirven también

Para llegar al corazón del otro,

Y si es posible entre lamentos y melancolías

Marcar a fuego cada esquina de La Habana, de París, de Praga

O en cualquier sitio en la tierra trazar con un poema

De don Mario el centro exacto de los mil universos

Que él habita desde ahora y por los siglos de los siglos.

Cuando lo encontraron tirado

En algún punto de la avenida junto al malecón

Nadie lo conocía y la importancia de su muerte

Fue apenas la curiosidad momentánea

De los transeúntes anónimos

Que se paraban a ver y seguían de largo.

En los bolsillos tenía dos o tres monedas

Y un trozo de esperanza inservible

Con el sello de una banca de apuestas.

A los que recogieron su cadáver

Tampoco les importó demasiado,

Era su trabajo de todos los días,

Y el estruendo del motor de la ambulancia

Se mezcló de inmediato con el concierto

De otros estruendos tan anónimos como él

Y un rato después nadie sabía que

En ese punto junto al malecón

Había estado un cadáver sin nombre

Y sus datos, si es que alguien se tomó

El trabajo de averiguar,

Pasaron a pertenecer definitivamente al

Archivo de la desmemoria.

La nostalgia es el disparador de la memoria, y como dice un viejo poema de Borges: "...la lluvia es una cosa que sin duda sucede en el pasado". De ahí el recuerdo, el techo de cinc, la melodía del agua. La música de flauta, compuesta por un artista del Renacimiento, es una caricia para la remembranza...

Memoria del agua

La lluvia inauguraba
su áspera campana
sobre el techo de zinc,
como ahora en mi nostalgia de esa tarde,
mientras los fragmentos de imágenes
resucitan en silencio:
tu sonrisa cómplice,
el pelo suelto en tus hombros desnudos,
la desprolija montañita
de tu ropa
sobre una silla desvencijada y
la ventana que atrapaba
el resplandor de los relámpagos,
la cercanía de tu piel
y tu latido,
una tibieza encendida
en vaivenes de espuma,
un aire sonoro que tu voz reinventaba
en gemidos y ronroneos...
y aunque el cinc se trizaba
como una áspera campana,
la lluvia en mi memoria
es una antigua melodía
de flautas y violines.

El desnudo sobre sofá es de Belén Cosío, la música de un tal Mozart, no es que yo sea fanático de ese sujeto, pero... me gusta tanto como las mujeres...

Primera noche de vacaciones

Juguemos al insomnio
mientras la ciudad descansa su rutina
de cemento y soledades,
a la utopía de contarnos
historias y aventuras en puertos misteriosos,
en ciudades perdidas donde es posible
indagar el destierro de los ángeles caídos,
anímate a tatuar sobre la sombra
un sendero de caricias despreocupadas,
como si despertaras en
una tardía adolescencia irresponsable
de destinos ajenos,
atrévete a improvisar en la ventana
un monólogo de nubes,
a pronunciar caprichos,
a recuperar esos rincones donde
los otoños dejaban olvidados
espacios de tibieza que encerrabas
en los pliegues de tu falda,
invéntame en la magia del vino
un silencio que se pueda llenar con melodías,
con caricias, con ternuras y soles,
juguemos a que esta travesía
es un viaje compuesto de infinitas llegadas
y que el después de nuestro antes
es siempre un infinito, perpetuo principio.

De poema en poema

Una hoja de ruta sugiere un recorrido por una historia, por un mapa de emociones y de vivencias, por un conjunto de recuerdos construidos a medias, y también sugiere una tarea de intuición, de adivinación de expectativas y de culminación del deseo que con su magia inventa paraísos. La vieja melodía de  aquella película intensa titulada El graduado, que hizo famoso a Dustin Hofman, Gala desnuda de espaldas, pintada por su enamorado Salvador Dalí, más la carita tan bella de Zoe Saldaña ilustran esta entrada.

Hoja de ruta
Por tus ojos se llega a un mundo
misterioso donde el tiempo
repite episodios con duendes y muñecas
y páginas de libros con princesitas tristes,
en tu voz es posible resucitar canciones,
inventarles capítulos a los días de lluvia
y ponerles a las calles nombres de aldeas

y de puertos remotos.
Por tu pelo se llega a las huellas del viento,
a aquellos calendarios donde caben poemas

y fragancias de mar,
en tus hombros empieza la primera

señal de un laberinto que encierra
entre lunares un sendero secreto
en el aroma de tu tibieza clara,
y hay un país de azúcar
perdido en tus caderas.
En el jardín de musgo
del mapa de tu vientre
la tentación desteje una túnica de pétalos.
Por tu respiración se llega a tu silencio,
a la tierra de miel
donde tu transparencia

desnuda melodías
y una tenue llovizna de caricias
traza constelaciones
y estallidos de estrellas.